Martin Rütter: Mit 55 Jahren enthüllt der Hundeprofi eine tiefgreifende persönliche Veränderung
Die Welt des Spitzensports ist ein glitzerndes, aber oft gnadenloses Terrain, in dem Triumphe gefeiert und Niederlagen öffentlich betrauert werden. Alexander „Sascha“ Zverev, ein Name, der seit fast einem Jahrzehnt untrennbar mit kraftvollem Tennis und einer turbulenten Karriere verbunden ist, stand oft im Epizentrum dieser Aufmerksamkeit. Geboren am 20. April 1997 in Hamburg, schien sein Schicksal von Kindesbeinen an vorbestimmt. Als Spross einer Tennis-Dynastie – Vater Alexander Senior einst Davis-Cup-Spieler, Mutter Irina eine professionelle Tennisspielerin – wurde ihm der Schläger quasi in die Wiege gelegt. Für die Zverevs war Tennis mehr als nur ein Sport; es war eine Sprache, eine Identität, ein Erbe.
Die Familie Zverev, die Anfang der 1990er Jahre von Moskau nach Hamburg übersiedelte, brachte eine kompromisslose Arbeitsmoral mit, die den Grundstein für Saschas beispiellosen Aufstieg legen sollte. Von frühmorgendlichen Trainingseinheiten auf den Plätzen des Ulenhorster Hockeyclubs bis hin zu nationalen Juniorentiteln und dem späteren Durchbruch auf der ATP Tour, Zverevs Werdegang gleicht einem Drehbuch über Disziplin und Schicksal. Sein Vater, streng analytisch und unnachgiebig, formte ihn zu einem Athleten, der früh lernte, dass Talent allein niemals ausreicht. Schon als Teenager traf Zverev die folgenschwere Entscheidung, die Schule nach der zehnten Klasse zu verlassen, um sich vollständig dem Tennissport zu widmen – ein riskanter Schritt, der sich jedoch auszahlen sollte.
Seine Entwicklung verlief rasant: 2014 debütierte er auf der ATP Tour, 2017 gewann er seine ersten Masterstitel. Plötzlich war da dieser hochgewachsene, junge Deutsche mit seiner explosiven Rückhand und stoischen Miene, der begann, das Machtgefüge im Welttennis zu verschieben. Medien weltweit feierten ihn als legitimen Nachfolger von Ikonen wie Federer, Nadal und Djokovic. Eine Bürde, die Zverev mit kühler Entschlossenheit, aber auch mit sichtbarem Druck trug. Bis heute hat Alexander Zverev 24 Einzeltitel gewonnen, darunter sieben Masters-1000-Turniere und zwei ATP Finals. Sein größter Triumph jedoch bleibt das Olympische Gold von Tokio 2021, als er Novak Djokovic besiegte und Deutschland nach Jahrzehnten wieder einen olympischen Tennissieger schenkte. Es war der Moment, in dem Zverev endgültig aus dem Schatten der großen Generationen Federer trat und zu einem Symbol nationalen Stolzes wurde.
Doch Erfolg im Tennis ist eine zerbrechliche Angelegenheit, gemessen in Punkten, Wochen und Momenten, und er verzeiht keine Schwäche. So sehr Zverev körperlich dominierte, so sehr kämpfte er innerlich mit den Lasten von Ruhm, Erwartung und Herkunft. Er war der Sohn ehrgeiziger Eltern, der Bruder eines ehemaligen Profis, der Liebling der Medien und zugleich sein schärfster Kritiker. Diese Ambivalenz prägte ihn: Er konnte ekstatisch jubeln, aber auch in sich zusammensacken, wenn Dinge nicht wie geplant liefen. Sein Spiel, kraftvoll, manchmal ungestüm, immer emotional, spiegelte einen Athleten zwischen Kontrolle und Explosion wider.
Was für viele nur eine Randnotiz blieb, war in Wahrheit der unsichtbare Mittelpunkt seines Lebens: Alexander Zverev lebt seit seinem vierten Lebensjahr mit Typ-1-Diabetes. Eine chronische Stoffwechselerkrankung, die ihn täglich zwingt, über seinen eigenen Körper zu wachen. Für einen Spitzensportler bedeutet diese Diagnose eigentlich das Ende jeder großen Ambition. Doch für Zverev war sie nie ein Urteil, sondern eine Herausforderung. Er hat früh gelernt, dass jeder Erfolg, jeder Punkt, jedes Match nicht nur gegen den Gegner auf der anderen Seite des Netzes gewonnen wird, sondern gegen eine Krankheit, die keine Pause kennt.
Als er im August 2022 erstmals öffentlich über seine Krankheit sprach, war die Tenniswelt überrascht. Beinahe zwei Jahrzehnte lang hatte Zverev das Geheimnis gut gehütet. Die Enthüllung kam nicht aus einem Bedürfnis nach Mitleid, sondern aus dem Wunsch, anderen Mut zu machen. „Ich wollte zeigen, dass man alles erreichen kann, wenn man es wirklich will“, sagte er damals in einem Interview. Mit diesen Worten gründete er die Alexander Zverev Foundation, die Kindern und Jugendlichen mit Diabetes den Zugang zu Insulin, medizinischer Betreuung und Aufklärung ermöglichen soll.
Doch so heroisch seine Haltung wirkt, der Alltag mit Diabetes ist ein ständiger Balanceakt. Vor jedem Match muss Zverev seinen Blutzuckerspiegel messen, Insulin dosieren, Ernährung und Belastung minutiös planen. Während andere Spieler sich auf ihre Taktik konzentrieren, kämpft er in den Pausen mit medizinischen Geräten, Spritzen und der Angst, dass ein einziger Fehlwert alles ruinieren könnte. Es gibt Momente, in denen er mitten im Match nachjustieren muss, unauffällig, konzentriert, fast mechanisch, während er die Fassade des unerschütterlichen Profis wahrt.
Manche Zuschauer verstanden das nicht. Sie sahen den Tennisschläger, aber nicht die Pumpe am Körper. Es kam zu Missverständnissen, vereinzelt zu Irritationen von Schiedsrichtern oder Gegnern, die seine medizinischen Handlungen falsch interpretierten. Doch Zverev blieb ruhig. „Ich will nicht, dass meine Krankheit mich definiert, ich will sie definieren, indem ich zeige, wie ich damit umgehe“, erklärte er in seiner typischen nüchternen Art. Was diese Worte bedeuten, erschließt sich erst, wenn man begreift, wie extrem die Anforderungen im Profisport sind. Tennisspiele können sich über Stunden ziehen, bei Temperaturen von über 35 Grad, mit Adrenalinschüben, körperlicher Erschöpfung und mentalem Druck. Für jemanden mit Diabetes ist das ein permanentes Risiko. Unterzuckerung kann Schwindel, Zittern, Bewusstlosigkeit auslösen – auf dem Platz wäre das lebensgefährlich. Dennoch hat Zverev es geschafft, nicht nur mitzuhalten, sondern sich an die Spitze zu spielen.
Es gibt Szenen, die sinnbildlich für seinen Kampf stehen, etwa das Halbfinale der Olympischen Spiele 2021 in Tokio. Er lag gegen Novak Djokovic mit einem Satz und Break zurück, der serbische Superstar dominierte das Spiel. Doch plötzlich kippte das Momentum. Zverev kämpfte sich zurück, spielte frei, wild, furchtlos, als ob er gegen etwas Unsichtbares ankämpfte. Später sagte er, er habe in diesem Moment einfach beschlossen, nicht mehr nachzudenken. Was er nicht sagte: dass sein Körper längst an der Grenze war, dass er die letzte Energie aus sich herausholte. Als er Djokovic schließlich besiegte und Gold gewann, war das nicht nur ein Triumph über den Gegner, es war ein Sieg über die eigene Biologie.
Die Krankheit zwang ihn, disziplinierter zu leben als andere, aber auch sensibler auf seinen Körper zu hören. Sie machte ihn zu einem analytischen Athleten, jemandem, der jede Regung, jede Veränderung im eigenen System spürt und kontrolliert. Vielleicht ist genau das einer der Gründe, warum Zverev oft als kühl oder berechnend wahrgenommen wird – weil er es sich schlicht nicht leisten kann, unkontrolliert zu sein. Doch die Kehrseite dieser Selbstkontrolle ist eine tiefe innere Anspannung. Der Druck, permanent alles im Griff zu haben, kann zermürbend sein. Freunde berichten, dass Zverev oft zurückgezogen wirkt, dass er Phasen völliger Isolation braucht, um seine Energie neu zu ordnen. Für ihn ist Tennis mehr als ein Beruf; es ist Therapie und Kampfplatz zugleich.
Auf dem Court wirkte Alexander Zverev lange Zeit wie die Verkörperung seiner eigenen Perfektion: Jeder Schlag kalkuliert, jede Bewegung präzise, jeder Blick kühl. Doch jenseits der Linien, dort, wo Kameras in Privatsphäre eindringen und die Schlagzeilen beginnen, zeigte sich ein anderes Bild: das eines jungen Mannes, der unter der Last seiner eigenen Prominenz fast zu zerbrechen drohte. Denn so sehr Zverev den Sport kontrollierte, so wenig Kontrolle hatte er über das Narrativ seines Privatlebens.
Im Oktober 2020, mitten in einer sportlich schwierigen Phase, tauchten Vorwürfe seiner Ex-Freundin Olga Sharipova auf, die behauptete, er habe sie während ihrer Beziehung körperlich und emotional misshandelt. Es war ein Schock für die Tenniswelt, nicht nur wegen der Schwere der Anschuldigungen, sondern auch, weil Zverev bis dahin als Musterprofi galt. Er wies die Vorwürfe entschieden zurück, sprach von haltlosen Behauptungen und weigerte sich, sich öffentlich in einen medialen Prozess hineinziehen zu lassen. Doch die Geschichte hatte längst ein Eigenleben entwickelt. Medien, Aktivisten, Sponsoren – alle forderten Stellungnahmen, Erklärungen, Distanzierungen. Obwohl die ATP später eine Untersuchung einleitete und mangels Beweisen einstellte, blieb der Schatten bestehen. Denn im Zeitalter sozialer Medien reicht oft schon ein Verdacht, um ein Image dauerhaft zu beschädigen. Für Zverev, der bis dahin seine Emotionen fast militärisch diszipliniert hatte, war es der erste Moment, in dem die Mauer zu bröckeln begann. Freunde berichten, er habe sich zurückgezogen, weniger gelacht, weniger gesprochen. Auf Pressekonferenzen reagierte er gereizt, manchmal abweisend, fast trotzig. Es war, als kämpfe er plötzlich nicht mehr nur gegen Gegner, sondern gegen eine unsichtbare Öffentlichkeit, die über seine Schuld oder Unschuld zu entscheiden schien.
Nur wenige Monate später kam die nächste Schlagzeile: Seine ehemalige Partnerin Brenda Patea brachte im März 2021 eine gemeinsame Tochter zur Welt. Eine Nachricht, die unter anderen Umständen vielleicht als Zeichen des Neubeginns gelesen worden wäre, wurde in Zverevs Fall zur nächsten Episode in einer Serie privater Turbulenzen. Zverev bekannte sich früh zu seiner Verantwortung als Vater, doch die Beziehung zu Patea war zu diesem Zeitpunkt längst gescheitert. Es folgten juristische Auseinandersetzungen, mediale Spekulationen und eine weitere öffentliche Debatte über sein Privatleben. Für einen Sportler, der sein Image stets auf Kontrolle, Disziplin und Stärke gebaut hatte, war das eine fundamentale Erschütterung. Es zeigte sich, wie dünn die Grenze ist zwischen dem gefeierten Nationalhelden und dem verletzlichen Menschen, der hinter verschlossenen Türen um Halt ringt.
Im Sommer 2021 begann Zverev eine Beziehung mit Sophia Thomalla – Model, Schauspielerin, Fernsehmoderatorin und in Deutschland selbst eine Figur des öffentlichen Lebens. Das Paar schien perfekt inszeniert: jung, attraktiv, erfolgreich. Ihre Auftritte auf roten Teppichen, gemeinsame Urlaubsfotos und öffentliche Liebeserklärungen gaben dem angeschlagenen Image des Tennisspielers kurzfristig einen neuen Glanz. Doch wer genau hinsah, bemerkte, dass diese Liebe auch ein Spiegel war: einer zwischen zwei Menschen, die beide gelernt hatten, unter Beobachtung zu leben. Thomalla stand ihm in schwierigen Zeiten bei, insbesondere während der langwierigen Verletzungspause nach seiner schweren Knöchelverletzung 2022. Doch selbst diese Beziehung blieb nicht unberührt von der medialen Dauerschleife um Zverevs Vergangenheit. Jede öffentliche Geste, jedes Interview wurde auf mögliche Anspielungen, Spannungen oder Botschaften analysiert, und so verwandelte sich selbst die Liebe in eine Bühne, auf der Privates kaum noch möglich war.
2023 schließlich geriet Zverev erneut in juristische Schlagzeilen. Seine Ex-Partnerin Brenda Patea erhob gegen ihn den Vorwurf der Körperverletzung. Wieder dementierte er entschieden, sprach von einer völlig falschen Darstellung. Das Verfahren endete 2024 mit einer Einstellung gegen Zahlung einer Geldauflage von 200.000 Euro. Formal kein Schuldeingeständnis, aber in der öffentlichen Wahrnehmung ein weiterer Makel. All das hinterließ Spuren. Der Zverev, der früher als unerschütterlicher Kämpfer galt, wirkte plötzlich nachdenklicher, verletzlicher. Seine Körpersprache auf dem Platz veränderte sich: weniger Aggression, mehr Kontrolle, weniger Ausbruch, mehr Zurückhaltung. Es war, als würde er lernen, mit einem unsichtbaren Publikum zu spielen, das nicht nur seine Vorhände, sondern auch seine moralischen Entscheidungen bewertet.
Es gibt Momente im Leben eines Spitzensportlers, in denen der Applaus plötzlich leiser klingt – nicht, weil die Zuschauer fehlen, sondern weil der Lärm im Inneren endlich verstummt. Für Alexander Zverev scheint dieser Moment gekommen zu sein. Nach Jahren zwischen Siegen und Skandalen, Ruhm und Rastlosigkeit steht er nun an einem Punkt, an dem er nicht mehr davonläuft, weder vor der Öffentlichkeit noch vor sich selbst. In einem Interview im Frühjahr 2025 überraschte Zverev die Tenniswelt mit Worten, die so schlicht wie schwer wogen: „Ich bin müde von Erwartungen, müde vom Lärm, müde von mir selbst. Ich will einfach nur noch echt leben“.
Diese Ehrlichkeit, fern jeder PR-Rhetorik, wirkte wie ein Geständnis: das Geständnis eines Mannes, der jahrelang im Rampenlicht gestanden hatte, aber dabei vergessen musste, wer er abseits von Schläger und Kameras eigentlich war. Der Satz fiel nicht in Wut, sondern in Ruhe – eine Ruhe, die nach Einsicht klang. Zverev kündigte an, nach der laufenden Saison zurückzutreten. Kein pompöser Abschiedstournee-Plan, keine Selbstinszenierung, sondern ein stilles, fast melancholisches Ende. Für ihn, der mit 17 auf die Tour kam, bedeutet das mehr als das Ende einer Karriere; es ist das Ende einer Lebensform. Seit über anderthalb Jahrzehnten war Tennis sein Taktgeber: Training, Reisen, Matches, Siege, Verletzungen. Nun will er zum ersten Mal selbst bestimmen, wann er aufhört zu rennen.
Und während die Sportwelt über seine Entscheidung spekulierte – Burnout? Verletzung? Motivation? – sprach Zverev über etwas völlig anderes: eine tiefgreifende Liebe zum Leben und zu sich selbst. In einer Welt, in der alles messbar ist – Ranglisten, Preisgelder, Statistiken – erzählte er plötzlich von etwas Unmessbarem: von einem inneren Frieden, den er in einer stillen Umgebung jenseits der Kameras gefunden hatte. Kein Model, keine Influencerin, keine Prominente. Nur jemand, der ihm zuhört – die innere Stimme, die ihn zu seiner wahren Persönlichkeit führte. „Ich interessiere mich nicht mehr für meinen Namen auf der Anzeigetafel, sondern für den Menschen dahinter“, sagte er. „Bei mir selbst muss ich nichts beweisen, ich darf einfach sein“.
Diese Worte wirkten fast befreiend. Für den Mann, der jahrelang in Schlagzeilen atmete, ist Normalität plötzlich Luxus. Die innere Stimme, von der er spricht, bleibt namenlos, und gerade das macht sie in dieser Geschichte so echt. Sie steht für das, was Zverev so lange gefehlt hat: einen Ort, an dem Leistung keine Bedingung ist. Wer ihn in diesen Monaten erlebt, beschreibt einen veränderten Menschen. Früher reagierte Zverev schnell, manchmal scharf, oft defensiv. Jetzt spricht er bedächtiger, lächelt öfter, lässt Pausen zu. In seinem Umfeld sagt man, er habe endlich verstanden, dass man Stärke auch leise zeigen kann.
Natürlich bleibt der Athlet bis ins Mark; der Wille zu gewinnen wird nie verschwinden. Doch an die Stelle der Verbissenheit ist Gelassenheit getreten. Er trainiert noch, aber nicht mehr, um etwas zu beweisen. Er trainiert, weil er Bewegung liebt, den Rhythmus, das Gefühl, mit sich im Gleichgewicht zu sein. Seine Beziehung zu dieser neu gefundenen inneren Ruhe ist nicht spektakulär, und gerade das macht sie bedeutsam. Es ist eine Liebe, die nicht in Schlagzeilen funktioniert, sondern im Alltag: gemeinsames Frühstück, Spaziergänge am Alsterufer, Abende ohne Handy. Freunde erzählen, sie habe ihm beigebracht, wieder zu schweigen – ein Privileg, das er in Jahren des Dauergeräuschs verloren hatte. Vielleicht ist das der größte Sieg seiner Karriere: nicht ein Grand-Slam-Titel, sondern der Moment, in dem er lernt, dass Glück nicht auf einem Podium steht.
Wenn man Zverev heute beobachtet, spürt man eine seltene Mischung aus Wehmut und Frieden. Er blickt zurück auf zwei Jahrzehnte im Ausnahmezustand: Siege gegen Legenden, Niederlagen in Finals, Vorwürfe, Verletzungen, Einsamkeit. Und doch klingt in seiner Stimme kein Bedauern, sondern Dankbarkeit. „Ich habe viel verloren, aber ich habe auch viel verstanden“, sagte er kürzlich auf einer Pressekonferenz. „Vielleicht musste alles genauso passieren, damit ich heute weiß, wer ich bin“. Diese Worte markieren mehr als nur ein persönliches Fazit; sie klingen wie das Ende eines Kapitels im Buch des modernen Spitzensports, einer Ära, in der Erfolg oft als Ersatz für Sinn galt. Zverev zeigt, dass selbst in einem System, das Menschen zu Marken formt, noch Raum für Menschlichkeit bleibt.
In Deutschland, wo seine Karriere einst mit großen Erwartungen begonnen hatte, reagieren viele mit Respekt. Die Boulevardpresse, sonst schnell mit Urteilen, bleibt ungewöhnlich still – vielleicht, weil sie spürt, dass hier jemand nicht mehr Teil des Spiels sein will, sondern sein eigenes schreibt. Jede Karriere endet irgendwann, doch die Suche nach Glück, nach innerem Frieden, endet nie. Die Geschichte von Alexander Zverev ist mehr als die Chronik eines Spitzensportlers; sie ist die Geschichte eines Jungen, der mit einer Krankheit aufwuchs, eines Mannes, der unter dem grellen Licht der Weltöffentlichkeit reifte, und schließlich eines Menschen, der den Mut fand, sich selbst zu vergeben. Vom kleinen Jungen mit Diabetes Typ 1 zum Olympiasieger, vom gefeierten Star zum Menschen, der einfach nur Mensch sein will – Zverev hat in 28 Jahren mehr erlebt als die meisten in einem Leben. Seine größten Siege fanden nicht auf dem Tennisplatz statt, sondern im Inneren, dort, wo Zweifel, Schmerz und Einsamkeit zu ständigen Begleitern wurden.
„Ich glaube, das größte, was ich je gelernt habe, war, mich selbst zu lieben, mit all meinen Fehlern“, sagte er in einem seiner letzten Interviews. Diese Worte tragen mehr Gewicht als jedes Ass, das er je geschlagen hat. Sie stammen von einem Mann, der den Glanz des Ruhms gekostet, aber auch den Preis dafür bezahlt hat. In den letzten Jahren sah man Zverev oft kämpfen – nicht nur gegen Gegner, sondern gegen Erwartungen, gegen das Bild, das andere von ihm hatten. Er war der Hoffnungsträger des deutschen Tennis, der Erbe von Becker und Federer, das Symbol einer Generation, die immer weiter, immer höher wollte. Doch was bleibt, wenn der Applaus verstummt? Heute weiß er die Antwort: Es bleibt das Leben selbst, die stillen Momente, das Lächeln eines Menschen, der ihn nicht wegen seiner Siege liebt, sondern trotz seiner Niederlagen.
Die innere Ruhe, von der er spricht, die unscheinbare Bankangestellte fern der Kameras, steht sinnbildlich für diesen neuen Abschnitt. In einer Welt, die laut ist, steht sie für Stille. In einer Welt, die misst, zählt und bewertet, steht sie für das, was man nicht messen kann: Echtheit. Freunde berichten, dass Zverev ruhiger geworden ist, fast gelassen. Kein Drang mehr, sich zu beweisen, keine Angst mehr vor der Schwäche. Er trainiert noch, nicht um zu siegen, sondern weil Bewegung ihm Frieden gibt. Vielleicht, so scheint es, hat er endlich begriffen, dass das Leben mehr ist als ein endloses Turnier. Er, der einst für jeden Punkt kämpfte, kämpft heute für etwas anderes: für sein Gleichgewicht, für seine Freiheit, für das einfache Glück eines ganz normalen Tages.
Wenn man ihn jetzt sieht, abseits der großen Arenen, vielleicht auf einem Spaziergang entlang der Alster, erkennt man nicht mehr den Getriebenen, sondern einen Mann, der angekommen ist – nicht im Ruhm, sondern im Leben. „Man muss nicht Weltmeister sein, um glücklich zu sein“, sagt Zverev leise. „Man muss nur den Mut haben, sich selbst zu vergeben“. Diese Worte klingen wie ein Vermächtnis. Sie erinnern uns daran, dass Größe nicht darin liegt, nie zu fallen, sondern immer wieder aufzustehen und dabei nicht zu vergessen, wer man ist. Und so endet die Geschichte von Alexander Zverev nicht mit einem Pokal in den Händen, sondern mit einem Herz, das endlich zur Ruhe gekommen ist.
