Es war weit nach Mitternacht, als der Regen begann. Erst leise, dann stärker, prasselnd gegen die Fensterscheiben eines einsamen Krankenzimmers im Berliner Charit Krankenhaus. Der Geruch von Desinfektionsmittel hing in der Luft, vermischt mit etwas, dass man nicht reinigen konnte. Einsamkeit. Draußen funkelten die Lichter der Stadt wie ferne Sterne.
Doch hier, in diesem sterilen Raum lag Ewelina Hartmann, einzige Erbines der größten deutschen Vermögen, still unter Weißen Laken. Ihr Gesicht war blass, fast durchsichtig. Und die Monitore an ihrem Bett gaben in unregelmäßigen Abständen leise Pieptöne von sich wie ein schwacher Countdown. Ewelina hatte alles.
Reichtum, Ruhm, ein Leben voller Luxus. Doch in dieser Nacht besaß sie nichts davon, nur Schmerz, nur Reue und ein Herz, das schwächer schlug mit jedem Atemzug. Ihre Finger zitterten, als sie nach dem Handy auf dem Nachttisch griff. Sie wollte jemanden anrufen, irgendjemanden, denn die Stille war zu laut und sie war noch nicht bereit, Lebe wohl zu sagen.
Ihr Blick verschwamm, während sie durch ihre Kontakte scrollte. Eigentlich wollte sie ihren Anwalt anrufen, um ihre letzten Dokumente zu regeln. Das Treuhandkonto, die Stiftung, die Krankenhauskosten. Doch ihre Hand zitterte zu stark, ihre Sicht verschwamm und statt der gewohnten Nummer tippte sie versehentlich eine falsche.
Am anderen Ende der Stadt in einer kleinen Wohnung in Marzan, saß Daniel Keller. ein alleinerziehender Vater und Automechaniker auf der Bettkante seiner achtjährigen Tochter Lina. Der Strom flackerte wieder wie so oft und er flüsterte ein leises Gebet, dass der morgige Tag besser würde. Gerade als er das Licht ausschalten wollte, vibrierte sein Handy.
Unbekannte Nummer. Er zögerte, runzelte die Stirn und nahm ab. Was er hörte, war keine feste Stimme. Es war ein Flüstern, brüchig, leise, voller Tränen. “Bitte bleib heute Nacht bei mir.” Er erstarrte. Zuerst dachte er an einen Scherz, doch dann hörte er das schwache, angestrengte atmen. Etwas in ihm veränderte sich in diesem Moment.
In dieser Stimme lag ein Schmerz, den er kannte. Er hatte ihn drei Jahre zuvor gehört, als seine Frau in seinen Armen gestorben war. Er konnte nicht auflegen. Er wollte es nicht. Evelina wusste nicht, wen sie angerufen hatte. Alles, was sie wusste, war, dass am anderen Ende eine warme, ruhige Stimme sagte: “Ich bin hier. Du bist nicht allein.
Zum ersten Mal seit Jahren weinte sie nicht aus Selbstmitleid, sondern aus Erleichterung, denn jemand irgendwo blieb bei ihr. Die beiden redeten leise durch die Nacht hindurch. Evelina, schwach und atemlos erzählte von ihrem Leben, von den verpassten Momenten, dem verlorenen Kinderlachen, von Freunden, die sie im Streben nach Erfolg verletzt hatte.
Niemand hatte sie je als Mensch gesehen, nur als Vermögen. Daniel hörte zu, sein Herz schwer, und erzählte von Lina, vom Verlust seiner Frau, von Doppelschichten in der Werkstatt, nur um die Miete zu zahlen. Irgendwie passten ihre gebrochenen Seelenfragmente ineinander, wie zwei Puzzelteile, die endlich ihren Platz fanden. Als der Morgen graute, sagte sie leise: “Danke, dass du geblieben bist.
” Und Daniel antwortete nur: “Manchmal braucht man keinen Grund, um da zu sein.” Die Tage danach zogen an Daniel vorbei wie verschwommene Bilder. Doch jede Nacht immer zur gleichen Zeit klingelte sein Handy. Dieselbe unbekannte Nummer, dieselbe schwache Stimme und jedes Mal hob er ab. “Bist du da?”, flüsterte sie. “Ja”, antwortete er ruhig. “Ich bin da.
” Diese drei Worte wurden zu ihrem Anker. Für sie war er kein Fremder mehr, sondern ein stiller Zeuge ihrer letzten Tage. Evelina erzählte ihm Dinge, die sie noch nie jemandem anvertraut hatte. Von der Lehre hinter den roten Teppichen, den langen Abenden in Willen voller Menschen, die sie nie wirklich kannten.

Vom Verlust ihrer Eltern, die sie in eine Welt des Geldes gedrängt hatten, aber nie in eine Welt der Wärme. Manchmal sprach sie kaum, nur ihr Atemhalte über die Leitung. Und Daniel redete einfach weiter über den Geruch von Motoröl, den er nicht mehr los wurde, über Linas Zeichnungen, die die Kühlschranktür füllten, über die Nachbarin, die ihm immer zu viel Suppe brachte, über das kleine einfache Leben, das trotz allem weiterging.
Evelina hörte zu und zum ersten Mal seit Jahren lächelte sie. “Du hast keine Ahnung”, flüsterte sie, “wie schön sich das anhört.” Er lachte leise. “Ich wette, du würdest das anders sehen, wenn du mal meine Stromrechnung siehst.” Sie lachte, wirklich lachte und das Geräusch war wie ein Sonnenstrahl in Daniels Brust.
Mit jeder Nacht wurde ihre Verbindung stärker. Daniel wartete auf ihren Anruf wie auf ein stilles Ritual. Lina bemerkte es irgendwann. Papa, mit wem redest du immer so spät? Er lächelte. Mit einer Freundin, die ein bisschen Gesellschaft braucht. Ist sie krank? Fragte Lina vorsichtig. Daniel nickte. Ja, ein bisschen.
Aber sie hat ein gutes Herz. An einem besonders kalten Abend sagte Evelina plötzlich: “Daniel, wenn du wüsstest, dass jemand bald gehen muss, was würdest du ihm sagen?” Er schwieg lange. Dann antwortete er mit schwerer Stimme. “Ich würde sagen, dass das Leben nicht danach bewertet wird, wie viel Zeit man hat, sondern was man mit dieser Zeit tut und wie viel Liebe man gibt, bevor sie endet.
” Es war still, nur das leise Ticken des Monitors war zu hören. Dann hörte er sie weinen, leise, fast kindlich. “Dann”, flüsterte sie. Dann habe ich vielleicht endlich gelebt. Diese Worte veränderten ihn. In den kommenden Tagen begann er kleine Dinge bewusster zu sehen. Das Lachen seiner Tochter, das Tropfen des Regens, das warme Licht aus der Küche.
Evelina hatte ihm beigebracht, dass Dankbarkeit selbst in Schmerz geboren werden kann. Doch während sie sprach, wurde ihre Stimme schwächer. Manchmal unterbrach sie der Husten, manchmal das Piepen der Maschinen. Einmal flüsterte sie. Die Ärzte, sie sagen, dass sie nichts mehr tun können. Daniel schluckte. Dann bleibe ich einfach, egal, wie lange du noch reden willst.
Von da an redeten sie über alles, was schön war, über Kindheitserinnerungen, Gerüche, Träume, die nie erfüllt wurden. Sie erzählte ihm von ihrem Lieblingsort an der Alster in Hamburg, wo sie als Kind Brot an die Schwäne verfüttert hatte. Und Daniel erzählte von seinem Traum irgendwann ein kleines Autohaus zu eröffnen. Nicht groß, nur ehrlich.
Einmal schickte sie ihm eine Sprachnachricht. Ihre Stimme war schwach, aber ruhig. Wenn du das hier hörst und ich vielleicht schon fort bin. Danke, Daniel. Du hast mir gezeigt, dass Liebe nicht gekauft werden kann. Sie geschiet einfach still und echt. Er spielte die Nachricht wieder und wieder ab. Jede Silbe brannte sich in ihn ein.
Ein paar Nächte später kam kein Anruf. Auch nicht am nächsten Tag und nicht am übernächsten. Er wartete auf das Summen seines Handys vergeblich. Eine dunkle Vorahnung legte sich auf sein Herz. Am vierten Tag stand plötzlich ein schwarzer Wagen vor seiner Wohnung. Ein Mann im Anzug stieg aus, hielt einen Umschlag in der Hand und fragte: “Sind Sie, Herr Keller?” Daniel nickte verwirrt.
Der Mann reichte ihm den Umschlag mit einem ernsten Blick. Es stammt von Frau Hartmann. Sie hat ausdrücklich gewollt, dass Sie es persönlich bekommen. Drinnen lag ein Brief handgeschrieben mit einer zittrigen, aber eleganten Schrift. Daniel setzte sich langsam auf das Sofa. Der Brief fühlte sich schwerer an, als er war.
Er zögerte einen Moment, bevor er ihn öffnete. Der Geruch von Papier und Parfüm dezent nach Jasmin stieg ihm in die Nase. Er erkannte sofort, es war ihr. Die erste Zeile ließ seine Hände zittern. Lieber Daniel, falls du diesen Brief liest, bin ich wohl schon fort. Er legte die Hand an den Mund und schloss die Augen. Ich möchte dir danken.
Nicht weil du Mitleid hattest, sondern weil du geblieben bist. Du warst da, als ich die Stille nicht mehr ertragen konnte. Ich habe in diesen Nächten mehr Menschlichkeit gespürt als in all den Jahren meines Lebens. Du hast mir beigebracht, dass man jemanden nicht kennen muss, um ihn zu verstehen. Ich habe viele Fehler gemacht, Daniel.
Ich habe Menschen verletzt, ohne es zu merken. Ich habe geglaubt, Liebe sei ein Luxusgut, aber du hast mir gezeigt, dass Liebe im Zuhören liegt, im Dasein. Im einfachen Wort: “Bleib!” Dann folgte ein Satz, der ihm die Luft nahm. Ich habe etwas für Lina hinterlassen. Daniel runzelte die Stirn und laß weiter. Es ist kein Geschenk, sondern eine Chance.
Ich habe eine kleine Stiftung gegründet, die ihren Namen trägt, Linas Zukunftsfonds. Sie soll ihre Ausbildung sichern, egal wohin das Leben sie führt. Vielleicht wird sie Ärztin, vielleicht Künstlerin oder einfach jemand, der andere zum Lächeln bringt. Ich wünsche mir nur, dass sie nie vergisst, wie wertvoll Mitgefühl ist.
Er l den Brief immer wieder, bis die Tinte verschwamm. Am Ende stand: “Wenn du mich jemals vermisst, schau in den Himmel. Ich werde einer der Sterne sein, die über Berlin leuchten. Und ich werde lächeln wegen euch in tiefer Dankbarkeit.” Evelina. Daniels Hände zitterten. Er legte den Brief auf den Tisch, stützte die Ellenbogen auf die Knie und bedeckte sein Gesicht.
Tränen liefen über seine Finger, während Lina aus ihrem Zimmer kam. “Papa”, fragte sie verschlafen. “Warum weinst du?” Er zwang sich zu einem Lächeln, wischte die Tränen fort und antwortete leise, weil jemand sehr gütiges endlich Frieden gefunden hat. Am nächsten Morgen berichteten die Nachrichten überall. Evelina Hartmann, die Erbinmann Konzerns, ist gestern Nacht friedlich eingeschlafen.
Die Welt trauerte um ihr Vermögen, um ihren Einfluss, um ihre Marke, aber Daniel trauerte um die Frau, die ihn gelehrt hatte, was wahre Nähe bedeutet. In den Wochen danach kam ein weiterer Brief, diesmal vom Notar. Die Stiftung war offiziell registriert mit einem Anfangsvermögen, das Daniel nicht fassen konnte.
In ihrem Testament hatte Evelina vermerkt, dass Daniel als Treuhänder fungieren sollte, bis Lina volljährig war. Er fühlte sich überfordert, aber auch geehrt. Er rief den Notar an. “Ich habe sie kaum gekannt”, sagte er. Der Mann am anderen Ende lächelte hörbar. “Das stimmt nicht, Herr Keller. Sie kannten ihr Herz und das ist mehr als die meisten konnten.
In den folgenden Monaten besuchte Daniel oft den kleinen Garten, den das Krankenhaus zu ihrem Gedenken angelegt hatte. Ein stiller Platz voller Lilien, Evelinas Lieblingsblumen. Eine kleine bronzene Tafel trug die Worte. Bleib heute Nacht bei mir. Er kniete sich hin, legte eine einzelne Blume nieder und flüsterte. Ich bin geblieben und ich werde es immer sein.
Lina stand neben ihm, hielt seine Hand und sah zu den Sternen, die langsam über dem klaren Berliner Himmel aufleuchteten. Papa, glaubst du, sie kann uns hören? Daniel nickte, ohne den Blick vom Himmel zu nehmen. Ja, und ich glaube, sie lächelt. Von diesem Tag an sprach er manchmal mit dem Himmel leise zwischen den Geräuschen der Stadt.
Kein Gebet eher ein Gespräch zwischen zwei Menschen, die sich im richtigen Moment gefunden hatten. Er erzählte Evelina von Linas Einschulung, von der ersten Note, die sie auf dem Klavier spielte, von den Tagen, an denen der Regen ans Fenster prasselte, genau wie in jener Nacht. Und manchmal, wenn er abends das Licht ausschaltete, hörte er ihr Lachen in seinem Kopf, hell, ruhig, wie eine Erinnerung, die nie vergeht.
Eines Abends, Monate später, fand Lina einen alten USB-Stick im Briefumschlag des Notars. Darauf waren Sprachnachrichten die letzten, die Evelina im Krankenhaus aufgenommen hatte. Ihre Stimme klang schwach, aber friedlich. Lina, ich weiß nicht, ob du mich hier hören wirst, aber falls ja, danke, dass du deinem Vater gezeigt hast, wie schön es ist zu lieben, ohne etwas zu erwarten.
Du bist sein größtes Glück und durch dich dürfte ich sehen, was echte Familie bedeutet. Als die Aufnahme endete, weinte Daniel still, doch diesmal nicht vor Schmerz. Es waren Tränen der Dankbarkeit, denn manchmal, so dachte er, führt selbst eine falsche Nummer zu der richtigen Seele.
Der Frühling kam und mit ihm ein neues Licht in Daniels Leben. Die Werkstatt, in der er arbeitete, hatte ihn inzwischen zum Vorarbeiter befördert. Er lächelte mehr, sprach mit dem Kunden geduldiger, lachte wieder mit seinen Kollegen. Doch selbst wenn das Leben weiterging, blieb in ihm ein stiller Platz. Ein Platz, der nur einer Stimme gehörte, die er nie vergessen würde.
Jede Nacht, wenn Lina schlief und das Flackern der Straßenlaterne die Wand streifte, legte Daniel sich aufs Sofa, schaltete das Handy in den Flugmodus und öffnete Evelinas letzte Sprachnachricht. Ihre Stimme, brüchig und sanft zugleich, füllte den Raum wie ein warmer Wind. Er kannte jedes Wort auswendig, doch er hörte sie immer wieder. Danke, Daniel.
Du hast mich am Leben gehalten, ohne es zu wissen. Du hast mir gezeigt, dass Liebe kein großes Wort ist. Sie ist ein stilles Bleiben. Diese Zeile hatte sich in sein Herz gebrannt. Ein paar Wochen später erhielt er einen weiteren Brief aus Hamburg. Die Hartmannstiftung hatte ihn eingeladen, an einer kleinen Gedenkfeier teilzunehmen.
Daniel zögerte zunächst. Er war kein Mann, der in feinen Anzügen oder vor Kameras stand, aber etwas in ihm sagte: “Geh!” Er nahm sich frei, packte eine alte Jacke und fuhr mit dem Zug nach Hamburg. Der Garten hinter dem Krankenhaus war kleiner, als er erwartet hatte. Keine Presse, keine Fotografen, nur ein Dutzend Menschen, Ärzte, Pflegerinnen, einige Freunde der Familie.
In der Mitte stand eine weiße Steinbank, darauf eingraviert. Liebe bleibt, auch wenn alles andere vergeht. Daniel blieb im Hintergrund, bis eine ältere Dame auf ihn zutrat. Sie stellte sich als Dor Weber, Evelinas behandelnde Ärztin, vor. “Sie sind Daniel Keller”, fragte sie. Er nickte. “Ich habe viel von Ihnen gehört. In den letzten Wochen hat sie nur von Ihnen gesprochen.” Er schluckte schwer.
Sie war etwas ganz Besonderes. Dr. Weber lächelte sanft. “Ja, aber sie hat erst in ihren letzten Tagen gelernt, was Leben bedeutet.” Später, als die Menschen langsam gingen, blieb Daniel allein im Garten zurück. Er legte eine Lilie auf die Steinbank, atmete tief durch und sagte leise: “Ich hoffe, du weißt, dass du uns fehlst.
” Der Wind wehte sachte und für einen Moment glaubte er, ein Flüstern zu hören, kaum hörbar wie ein Hauch. Ich weiß. Er blieb noch lange dort sitzen, bis die Sonne unterging und der Himmel in ein weiches Orange tauchte. Es war kein Abschied, sondern ein Versprechen, das Erinnerung nicht vergeht, solange man sie lebt.
Ein Jahr verging. Lina wuchs heran, lachte laut, fragte viel und zeichnete fast täglich. Eines Abends brachte sie aus der Schule ein Bild mit, ein Sternenhimmel über Berlin, darunter ein Mädchen mit einem Telefon in der Hand und daneben ein Mann, der in den Himmel blickte. “Das bist du, Papa”, sagte sie stolz.
“Und das ist der Stern, der mit dir spricht.” Daniel nahm das Bild, sah es lange an und spürte, wie seine Augen feucht wurden. “Weißt du, Lina”, sagte er sanft. “manchmal treffen sich zwei Menschen, weil das Schicksal einen Umweg macht.” “Wie ein falscher Anruf”, fragte sie neugierig. Er nickte genauso. Von da an wurde das Bild ihr kleines Ritual.
Jeden Abend stellten sie es auf das Fensterbrett, direkt neben den Blumentopf mit den weißen Lilien. Und manchmal, wenn der Himmel klar war, zeigte Lina nach oben und sagte: “Da sie lächelt.” Daniel glaubte es. Tief in seinem Herzen wuße er, dass irgendwo zwischen Sternen und Erinnerung eine Seele dankbar lächelte, die Seele einer Frau, die gelernt hatte, zu leben, indem sie einfach zugehört hatte.
Ein paar Monate später bekam Daniel einen Anruf von der Stiftung. Man wollte ihm danken, öffentlich für seine Rolle im Vermächtnis von Evelina Hartmann. Er lehnte ab. Ich habe nichts besonderes getan”, sagte er schlicht. Die Frau am Telefon antwortete, “Vielleicht nicht für die Welt, aber für sie alles.” An diesem Abend saß Daniel mit Lina am Küchentisch.
Der Regen fiel sanft gegen die Scheiben, fast wie damals. Sie tranken Tee und Lina kicherte, als sie Zucker in die Tasse kippte. “Papa”, fragte sie plötzlich. “Wenn du sie noch einmal anrufen könntest, was würdest du sagen?” Daniel schwieg, lächelte dann leise und flüsterte. “Ich würde sagen, ich bin geblieben, Evelina, und danke, dass du auch geblieben bist.
” Lina legte ihren Kopf an seine Schulter. Der Regen klang wie eine ferne Melodie, die nur für sie spielte. Später, als sie schlief, trat Daniel auf den Balkon. Die Stadt leuchtete in tausend Farben und über allem funkelte einzelner heller Stern. Er hob die Hand, als würde er ihn berühren wollen. “Bleib bei mir”, murmelte er.
Und irgendwo ganz weit oben schien jemand zu antworten. Ich bin da. Der Sommer in Berlin war ungewöhnlich warm. Die Nächte rochen nach Lindenblüten und nassem Asphalt. Und manchmal, wenn der Wind vom Land kam, brachte er Erinnerungen mit, solche, die man nicht los wird, selbst wenn Jahre vergehen. Für Daniel war jede warme Brise eine stumme Erinnerung an eine Stimme, die längst verstummt war, aber nie verklungen.
Eines Abends saß er mit Lina auf einer alten Decke am Ufer der Spray. Sie hatten Sandwitches dabei, etwas Limonade und Lina versuchte aus Wolken Geschichten zu machen. Siehst du die da, Papa? Die sieht aus wie ein Herz. Er lächelte. Vielleicht ist sie es auch. Vielleicht schickt sie uns jemand. Meinst du sie? Er nickte nur ohne ein weiteres Wort.
Lina war älter geworden, klüger, aber das Kind in ihr glaubte noch an Dinge, die man nicht beweisen konnte. Und Daniel wollte ihr diesen Glauben nie nehmen, denn tief in sich glaubte er selbst daran. Später, als die Sonne unterging, zog Lina einen kleinen Umschlag aus ihrer Tasche. Papa, das habe ich für sie geschrieben. Er nahm ihn behutsam.
Auf der Vorderseite stand in krakelig Schrift für Evelina, die Frau, die blieb. Im Inneren war eine Zeichnung, drei Sterne, die Händchen hielten. Du, ich und sie, erklärte Lina stolz. Daniel kämpfte gegen den Kloss in seinem Hals. Das ist wunderschön, mein Schatz. Kannst du es ihr bringen? Er sah zum Himmel hinauf.
Ich glaube, sie hat’s längst bekommen. Ein paar Tage später bekam Daniel erneut Post von der Stiftung. Diesmal war es kein offizielles Schreiben, sondern ein kleines Paket abgestempelt aus Hamburg. Darin lag ein Notizbuch mit einem silbernen Einband, Evelinas Tagebuch. Der Begleitbrief erklärte, dass sie ausdrücklich gewünscht hatte, es ihm nach einem Jahr zu übergeben.
Er zögerte lange, bevor er es aufschlug. Auf der ersten Seite stand in sauberer Schrift für den Mann, der blieb, als die Welt ging. Die Einträge waren schlicht, keine großen Worte, aber jedes einzelne durchdrungen von Wahrheit. Heute hat er wieder angerufen. Seine Stimme ist ruhig, aber stark. Ich weiß, dass ich bald gehen muss, aber ich will diese Gespräche nie beenden.
Ich habe immer geglaubt, dass Geld Menschen anzieht. Jetzt weiß ich, dass Wärme sie hält. Ich habe keine Angst mehr. Vielleicht, weil ich endlich gehört wurde. Wenn ich eines Tages fort bin, hoffe ich, dass er weiß, dass er mich gerettet hat. Nicht mit Medizin, sondern mit Menschlichkeit. Daniel l Seiten unter Tränen, Seite um Seite, bis das Papier von seinen Fingern feucht war.
Er legte das Buch schließlich auf den Tisch, als wäre es etwas Heiliges. Noch in derselben Woche beschloss er, etwas zu tun, etwas, das ihrer Erinnerung gerecht wurde. Mit der Hilfe der Stiftung eröffnete er in seinem Stadtteil eine kleine Werkstatt, die arbeitslosen Jugendlichen eine Ausbildung bot. Über dem Eingang hing ein schlichtes Schild.
Werkstatt Hartmann, Hoffnung in Bewegung. Jeder, der dort arbeitete, kannte die Geschichte nicht im Detail, aber alle spürten, dass in diesen Räumen etwas Gutes wohnte, eine unsichtbare Präsenz aus Güte und Mut. An der Wand hinter Daniels Schreibtisch hing ein Foto, ein Sternenhimmel über Berlin, gemalt von Lina.
Darunter stand: “Bleib heute Nacht bei mir.” Ein Jahr später, am Jahrestag ihres letzten Gesprächs, ging Daniel noch einmal zum Krankenhausgarten. Er kam spät, als die Sonne schon längst verschwunden war. Die Luft warm, die Lilien standen in voller Blüte. Eine leise Brise spielte mit den Blättern. Er kniete sich hin, legte drei weiße Blumen nieder, eine für sie, eine für Lina, eine für das Schicksal, das sie verbunden hatte.
“Ich weiß nicht, ob du mich hörst”, flüsterte er, “ber danke, du hast aus einem einfachen Mann jemanden gemacht, der wieder glauben kann.” Er sah auf und zwischen den Ästen blitzte einzelner Stern auf, heller als die anderen. Er lächelte. “Gute Nacht, Evelina. Einige Wochen später, ein Reporter der Berliner Morgenpost schrieb eine Kolumne über eine Stiftung, die benachteiligten Kindern half, ihre Träume zu verwirklichen.
Er erwähnte beiläufig den Gründer, einen einfachen Mechaniker namens Daniel Keller und eine geheimnisvolle Spenderin, deren Namen niemand kannte. Unter dem Artikel stand ein Kommentar von einer Leserin. Ich kannte sie. Sie war nicht perfekt, aber sie hat gelernt zu lieben, bevor sie ging. Und das ist alles, was zählt. Daniel laß den Artikel an einem Sonntagmgen mit einer Tasse Kaffee in der Hand.
Er lehnte sich zurück, schaute aus dem Fenster auf die vorbeizierhenden Wolken und lächelte. Lina lief barfuß durch die Wohnung, hielt ihr Sternenbild hoch und rief: “Papa, schau, es funkelt heute heller.” Er folgte ihrem Blick zum Himmel, wo die Sonne zwischen Wolken hervorbrach und der Tag in goldenes Licht tauchte.
Und in diesem Moment wußte er, dass sie recht hatte, denn manche Lichter verlöschen nicht.